* * *

Мы просто приснились кому-то...
Усыпана улица снегом.
Обрывки серого утра
стремительно падают с неба.

Бульдозера ржавая рожа,
стена, бетонные плиты.
Сто градусов тьмы и мороза
сковали полюс укрытый.

Жизнь, словно брошенный якорь,
вмерзает в море покоя,
в дома, где не громко, не ярко,
в туманные дебри попоек,

и в черную бездну котельных,
и в белую плоскость страницы...
А там - все равно. В самом деле,
ведь это кому-то лишь снится...