Внутри себя я похожа на дом
Без страха и сострадания –
Окна не занавешены, в комнатах ни души,
Но, если, рука, не принадлежащая никому,
Случайно выронит чашку – это будет звук катастрофы.
Тело, словно белая роща,
что корнями в себя вросла,
словно
исполинский осколок стекла
на нехоженом поле.
Корабельная мачта, за собою
влачащая дно,
жар и правда, и боль и…
В темноте лишь с распятьем
сравнимо оно
на груди твоей: влево - вправо. Крепко накрепко
приколочена. Всей тишиной
невозможной,
всеми росами, кровеносными
сосудами, костью выпуклой
к неизбывному дому.
Женщина двери не отпирает в нём.
Чуть смеркается, в подреберье,
там, где русло берёт река,
из которой двоим не выплыть,
озарённую видят её огнём. Не потому,
что кого-то нет рядом со мной,
а потому что меня – со всеми,*
сквозь озоновый слой,
сквозь весеннюю
дрожь соловья
есть трамвайный маршрут
в невеселье твоё
из моего невеселья. За паучьей слюной,
занавескою слюдяной,
знай,
живут наугад, внутри
в прутья забранные снегири.
Никогда не проси их спеть,
клеть нечаянно не отвори. Говорила женщина мудрецу:
«приближая лицо
к моему лицу
по мановенью света,
ты поймёшь – нет желаннее ничего
пропасти той разверстой».
И мудрец не нашёл ответа. Так, однажды, лишившись сна,
в лихорадке, июньским летом
ты шкатулку захочешь взломать
с секретом,
и прольётся музыка хрусталя,
разбиваемого фарфора,
никому ещё до сих пор она
вдохновения не принесла.
Не оглядываясь, не скорбя,
ты покинешь сей дом с рассветом,
оторвёшь, словно мякоть, с кожею,
эту музыку от себя. *строчка взята из переписки с Balury
| 
Комментарии
