Эти дни падали хлопьями снега и оседали на дне души слякотью.
Пустые помещения квартиры, когда-то казавшейся крепостью,
Стали мокрым и вязким объёмом чего-то чужого... из мякоти
Жалости созданный быт раздавлен прямой остужающей честностью. Теперь я один остаюсь на откуп холодного ветра, что с севера -
Мои окна открыты на север. Потомок чужого наследия
Всегда дожидается вести о смерти того, кого не было...
Это трагедия? Это возмездие? Это элегия. Вот тень ускользнула за светом. И сумрачно.
В мире осталось не так уж и много достойных доверия
мест, где не стыдно признать поражение. Будничный
Страх остановит и самого верного стража. Но верное Слово, должно быть, сильнее, раз Бог не гнушался творения
Им...
Пускай мои стены из вязкого дыма осадком осевшего
Счастья чужого, чужого, как солнце во мгле, но я,
Я всё ещё жив. Колыхается сердце практически в ритм наболевшего...
Истинной сущностью...
Сна.
| 
Комментарии
