По утрам народ выползает из нор
и спешит по своим делам, кто куда:
кто на фабрику слёз, кто на фабрику снов,
кто в контору тоски, кто на биржу стыда.

Я плыву в потоке безликой толпы
продавать судьбу за гнутый пятак,
а тем временем из фабричной трубы
облака в небеса всё летят и летят...

Улетают они далеко-далеко
от людей с их бескрылым житьём-бытьём,
чтобы там, за хрустальной кромкою гор,
их оплакать чёрным кислотным дождём...